Cuenta la leyenda que en una lejana aldea de Anatolia un viejo leñador, de pelo canoso y ropas raidas, mirada firme y espíritu tranquilo, fue testigo de uno de los acontecimientos más grandes de la historia de su tiempo.

Soplaban aires de guerra, negros nubarrones anunciaban con su presencia la inminente tormenta mientras los cuervos graznaban y revoloteaban enzarzados en su propia disputa por un trozo de carne podrida.
El viejo leñador permanecía ajeno a todo eso absorto ante el espectáculo que se mostraba ante él. 12.000 falangitas y algo de caballería frente a un ejército de unos 100.000 hombres, todos curtidos en mil y una batallas con el acero afilado y presto a arrancar vidas de un tajo limpio, frío y letal.

El viejo leñador poco tenía ya que temer. No era su guerra, él ya había librado sus batallas en otro tiempo y al parecer había salido victorioso, aunque no por mucho tiempo. Nadie escapa a la muerte, aunque según dicen algunos, la muerte no es el final.

El viejo leñador de camino a Issos se cruzó con siete soldados macedonios cada uno con sus 7 arcos, cada arco 7 flechas, cada flecha siete muescas, una por cada soldado persa muerto.
Al despuntar el sol no quedaba nadie, solo sangre, polvo y tres cuervos carroñeros disfrutando del festín después de la gran batalla. Todo guerrero encuentra la muerte en alguna batalla, aunque sea la batalla por la propia vida.

Sin embargo nada había cambiado para el viejo leñador…